王连生（陕西）
　　老井
　　老井是大地
　　留给伏天的一枚瞳孔
　　水桶沉下去
　　提上来一截冰凉的黄昏

　　苔藓在石缝里写诗
　　只有弯腰的人才能读懂
　　那湿漉漉的平仄

　　母亲把西瓜浸进去，再捞出来时
　　刀锋劈开的不是果肉
　　是一整个夏天的甜与静

 　 蒲扇
　　风不是从扇子里来的
　　是从母亲手腕的弧度里长出来的

　　一下，两下，把蝉鸣扇成碎银
　　把星光扇成细沙
　　把童年的汗扇成她鬓角的霜

　　后来我学会了用空调
　　用精确到0.5度的凉
　　却始终调不出那种不确定的温柔

　　原来有些风，只吹向
　　愿意为你慢下来的人

　　萤火
　　它们不是星
　　是夜在草叶上漏出的针脚
　　提着灯，缝补被晒裂的伤口
　　光很轻，轻得像一句
　　没说出口的晚安
　　却足够让迷路的梦
　　在叶脉上找到回家的路

　　父亲说，萤火虫是
　　庄稼人夜里点的灯
　　照不亮整条田埂
　　但够看清脚下有没有路

　　我忽然明白，所谓诗意
　　不过是有人
　　在滚烫的日子里替你守着
　　一寸不肯熄灭的微光

　　蝉蜕
　　壳还挂在枝头
　　像一件被脱下的旧衣裳
　　里面是空的
　　却比任何饱满的果实
　　更接近真实

　　我们何尝不是
　　在某个酷热的午后
　　把怯懦、未说出口的痛
　　留在树干上
　　然后赤身走进更热的水面

　　原来所谓成长
　　不过是把软肋站成铠甲
　　把一声嘶鸣活成自己的回声