徐建彬（江苏）
　　这是由冷向暖的迁徙。时间，悬挂在事物两端，缓缓消融。
　　气温如期回暖，春天的密码不言自破。
　　户外，嗷嗷待哺的枝梢簇拥生长，抵近一首抒情诗的高度。冰纹成了掌纹，细细簌簌，正用最薄的绢，擦拭冻结的玻璃。
　　自然界的霜，此刻只剩下一抹濡湿的影子，像一句咽回去的、过于凛冽的话。
　　泥土醒来，以轻轻吐出一口气的方式——落在大地上，有时凝固，偶尔结痂，或者脱落，出现的是新的皮肤。
　　那气息是白的，袅袅的，触到光便融化，软软地贴上我的额头。
　　我寻思：这或许是土地试探收成最直接的方式。
　　我不愿像风一样喋喋不休，也不愿在一粒种子面前保持沉默。
　　记起幼时，站在老屋的门槛边。
　　祖母的剪刀泛着冷光，手指却温暖。她裁着红纸，也裁着透过木窗的光。纸屑像朱砂色的雪，落在她青布的衣袖里。那“春”字胖墩墩的，带着憨态，被她贴在门楣上。她不识字，却能说出每一笔的寓意：“瞧，这一横是地气，这一竖是日头，底下的日字，要圆得像个攒足了劲的种子。”
　　邻家的鞭炮恰在此时炸响。不成串，只三两声，怯生生的，却惊落了檐角一滴宿雨，在石阶上溅出清亮亮的小坑。
　　满街残存的雪，仿佛都在这声里酥软了筋骨。
　　风从巷口来，忽然失了刀刃，拂过脸颊时，竟偷换了时间的概念。
　　我仰头，看见风筝的影子划过天空。那根线，该是攥在某个奔跑的孩子手中吧？
　　放走的，会是整整一个冬天吗——抑或，是诗人雪莱那句被反复吟诵的预言？
　　我伏案提笔，竟有些恍惚。
　　笔锋饱蘸浓墨，却迟迟落不下一个“始”字。始，是风拂过泥土的沙沙声？还是种壳悄然坼裂的声响？
　　我最终写下：“东风解冻”。墨在宣纸上渗开，像极了泥土蒸腾的雾气。
　　我知道：蛰伏的虫儿还在幽暗的深处翻身，鱼脊依然负着浅水的薄冰。我想问：蜜蜂准备好了它的糖吗？蝴蝶准备好了它的花吗？这样的日子，是否准备好足够的温暖？
　　而这“立”字，原是这般纤柔而勇敢的脊梁——一端挑着残冬枯瘦的星斗，一头接住纷至沓来的桃李初蕾。
　　我愿做第一个触碰到它的人。
　　推开门。寒气从脸庞沁入，暖意却从胸膛透出，两股温度在血脉中交汇、融合，进入同一轨道。
　　我终于明白，自己不再是一株被西风看管的植物；我的根须，正缓缓地、理所当然地，探向光来的方向。